Já perdi as contas de quantos textos eu escrevi. Passei por sentimentos complexos, outros mais fáceis e até situações que minha mente, em momentos férteis, inventou. Falei de tudo. Menos de mim mesma.
O fato é que não sei me descrever. Irônico. Eu sou a pessoa que melhor me conhece em todo o mundo. Conheço meus defeitos, qualidades, dificuldades… Sei o que sinto, o que penso, o que sou e o que vivo. Sei de tudo.
E no final, sempre acabo recorrendo à alguém quando preciso falar sobre mim. Estranho. Ninguém mais pode saber o que se passa na minha cabeça, no meu coração. Ninguém pode me definir por um ou dois momentos que passamos juntos. Eu tenho 17 anos de convivência comigo. Eu deveria ter aprendido algo até agora…
Aprendi que tenho qualidades que pensei não ter. Ignorei algumas quando me perguntaram sobre elas e até pensei não conhecê-las. Os defeitos então… Poderia fazer uma lista daqueles que eu aceito. Alguns eu não admito ter, mas tenho. E são muitos – principalmente pelo fato de nós termos aquela mania de saber e dar ênfase ao nosso lado ruim e desconhecer o bom.
Cada momento foi um novo aprendizado. Não digo só pelo lado sentimental, afinal não sou formada só por ele. Entre esses 17 anos de vida, vivi e presenciei muitos momentos que, no final, ficaram só na memória. Outros não tiveram importância e esqueci. Simples.
Eu me conheço melhor que ninguém. E mesmo assim, sou um enigma para mim. Sou surpreendida quando sinto ou penso algo novo. Ou até quando vicio naquela música que, há dois anos, teria odiado.
Eu sou a autora de minha própria história. Sei de tudo pelo que passei. Desconheço o futuro e, quando chegar nele, ainda vou fazer alguns rabiscos e querer modificá-lo enquanto posso. Se o livro é confuso para quem o escreveu, imagina para os outros.
A vida é uma eterna surpresa, feita de mistérios e descobertas. O que é indecifrável para nós hoje, amanhã se torna fácil de entender. As pessoas são assim também. Por isso só o tempo pode definir alguém… Mesmo que nunca chegue tão próximo da verdade.
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